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   Las enredaderas retroceden en las fotografías, los rostros cambiaron, las poses se me antojan sátiras arrojadas desde aquellas décadas a un hoy incomprensible. En vano se las muestro a mi compañera, quince años menor. Yo puedo ver en las suyas mi pasado, a ella le queda en las mías la pobreza de toda retrospectiva. Las cosas no son tan geniales como la narrativa lo pinta. 
   En la adolescencia, un amigo evidentemente borracho, dijo haberse tocado una parte del cuerpo que no sabía que tenía. Lo recuerdo ahora, mientras leo lo escrito y cedo ante la analogía con los versos a riesgo de ser denostado como escribiente beodo.
   Pensar en una lengua que concibe una palabra horrorosa: yo.

Autor: Pablo Giordano

(Las Varillas, Córdoba, Argentina 1977) Acompañante Terapéutico y Escritor. Trabajó en Gráfica, Radio y TV. Publicó libros de poesía, cuentos y una novela. Es aficionado a la divulgación científica. Escribió en varios medios latinoamericanos y Europeos. Actualmente escribe en Las Voz del Interior.

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